Sería mucho más fácil si lo dijera alguien más.

Un pájaro cantando, un aroma en el viento o un destello de luz en el cielo.
A lo lejos, los ojos callan
el silencio perfecto
el más azul del los vientos.
Maldito silencio que empeora el sufrir de este alma en pena
por una pena que no existe
por una emoción falsa
jamás dicha, jamás nombrada.

Estúpida, estúpida alma en pena.

Bazofias, pensamientos sin sentido, enrulados, enroscados, revueltos.
Miles de llaves sin dueño caen al piso manchado de sangre libres de tortura y martirio

Libres, sin cerradura no son llaves.

Caen como agua en la tormenta, gotas melodiosas que aman el viento y bailan al compás de la orquesta sideral.
Los corsarios del espacio cantan tu nombre cantan nuestra historia
una historia inventada
que jamás será escuchada.

Lo encontre en mi diario
escrito hace bastante. Soy circular.